GRAVIDADE ZERO

Vive o Momento

2005-07-20T13:40:00.000+01:00

No meio de uma conversa sobre um qualquer acontecimento passado, ele faz um brilharete sacando desse episódio uma pequena memória romântica que fascinaria qualquer "gaja", na verdadeira acepção da palavra. Ainda inseguro, reforça:

"_ Foi, não foi?

- Foi.

_ Viste? Lembrei-me!

_ E ainda bem que eu estou cá para te confirmar que foi mesmo...

_ Estás e estarás."

E isso basta-me.

Futuro às bolinhas

2004-11-19T05:36:00.000Z

Uma vida renovada merece uma cara lavada.
Não é lá muito original, mas parece-me agradável. No fundo, não posso inovar como desejaria, porque nestas andanças não sou nem possuidora de grandes conhecimentos nem disponho de grandes meios. Mas como diz o Ricardo Araújo Pereira: meios! Isso é coisa de maricas...

2004-11-19T04:27:00.000Z

DE "ÚNICA LEITORA" PARA "LEITORA ÚNICA"

Creio que no meu caso a memória excede a categoria de reflexo distorcido e entra pela teoria do queijo gruyère adentro: come-se o queijo e ficam os buracos. A verdade é que não me lembrava de ter visto o filme contigo. Tampouco me lembrava de tê-lo visto no cinema. Se queres que seja realmente sincera, a única coisa de que me recordo verdadeiramente em relação a esse filme é que a sua tradução brasileira é "Fim de Caso". É impressionante as merdas que a nossa memória guarda e as pérolas que dispensa... enfim...

Já em relação ao "Rocco e os seus irmãos"e ao facto de te teres apaixonado tanto pelo filme como pelo actor, deixa-me que te diga que também eles se apaixonaram um pelo outro. Melhor dito: o Visconti e o Alain Delon. Tenho um colega que morou dezasseis anos em Paris, cujo pai era amigo do Alain Delon. E, como diz o outro, "estas coisas sabem-se, não é"? Consta que até ja moraram juntos...
Confessa lá, a tua Hist. do Cinema na FCSH não dava direito a imprensa cor-de-rosa, pois não?

2004-11-14T05:40:00.000Z

EPIDEMIA LETAL NA BLOGOSFERA

No princípio era o verbo. Pelo meio aconteceu muita coisa, mas entretanto surgiu a febre dos blogs. Uma proliferação global, para a qual eu própria contribuí com o meu rebentinho. Eis senão quando, de há uns tempos para cá, é vê-los cair que nem tordos. A moda do blog deu lugar à morte do blog, que por sua vez também já é moda. Confesso que me vi relutante em começar o meu e não percebo qual a necessidade de lhe pôr um fim... Basta não escrever, não é?
E depois ainda há aqueles que muito teatralmente encerram a sua actividade bloguista e, uns tempos mais tarde, como quem não quer a coisa, lá voltam por uma razão ou por outra, normalmente ainda mais disparatada do que a razão que os tinha feito deixar de escrever. Já há todo um modus operandi relacionado com a criação, os timings, os templates in ou out e a morte na blogosfera que, decididamente, me ultrapassa. Porquê tanto protocolo numa coisa que afinal se pretendia espontânea?

2004-11-14T05:23:00.000Z

HEY! hey... hey... hey...!!
Sinto que este espaço está tão abandonado que as minhas palavras ecoam. Mas a verdade é que nunca foi muito frequentado, a não ser por mim própria, donde o eco deveria ter sido uma constante em toda a sua fase de plena actividade. Há qualquer coisa que se assemelha a um ligeiro sentimento de abandono que me está a importunar. Não sei bem porquê... Afinal, isto serve para escrevermos quando a vontade aperta, não é verdade? ...ade ... ade ...ade...

2004-09-13T04:20:00.000+01:00

PASSOS DIFÍCEIS

Ontem a minha princesa mais pequenina começou a andar. Telefonou-me a avó a contar, excitadíssima, inchada de orgulho. E não é para menos.
Tive oportunidade de presenciar os primeiros passos das irmãs mais velhas e, ainda que não sejam minhas filhas, é uma sensação indescritível. Parecida com a mesma que senti quando as vi pela primeira vez, pequenininhas, aconchegadinhas no colo de uma mãe exausta e feliz. E tão perfeitas. Não é por serem minhas (sobrinhas), mas parecia que nelas tudo vinha calculado a régua e esquadro, milímetro a milímetro. Lembro-me de ficar a admirar, meio que de longe, com medo de me aproximar. Eram tão frágeis... E lembro-me de chorar. Com todas elas. Senti-me sempre a tia mais Mãe à face da Terra.
Durante o último ano o meu orgulho de tia deu muitas vezes lugar a indagações perigosas. Ciclicamente, o meu relógio biológico diz-me que talvez eu já queira ser mais do que tia. Nos últimos tempos anda frenético, o sacana do relógio. Mas ainda não consegui perceber se isto me vem realmente de dentro. Ainda não consegui perceber se já tenho maturidade para ser mãe ou se ainda não passei da idade de brincar às mamãs.
E será que algum dia essa resposta surgirá com clareza?

Nas últimas semanas pude acompanhar as sucessivas tentativas da Constança de começar a andar, sem mãos grandes e sapudas a ampará-la. Quando vim para Lx ela já só precisava de um dedinho para se agarrar.
Ontem, a minha princesa mais pequenina começou a andar. E eu não estava lá para ver.

2004-09-11T05:00:00.000+01:00

PELA BOCA MORRE O PEIXE

Então não é que vou voltar mesmo a estudar?
Então não é que me convenceram? Será possível que depois de tudo o que eu disse vou voltar a andar com caderninhos debaixo do braço, a tirar notinhas nas aulas e a estudá-las em casa? Pois é. Afinal o curso não é tãaooo prático como eu pensava, mas é muito bom na mesma.
O coordenador do curso que me entrevistou teve um peso grande na minha tomada de decisão. Não foi para lá com um discurso de inquisidor, nem tão pouco de propaganda. Foi conversar. Pareceu-me ser a serenidade em pessoa, com um ar paternalista, não no sentido autoritário, mas no sentido solidário. Muito observador...
Mas o que mais me cativou foi o ambiente da escola. Tem umas cores fortes e uma estrutura labiríntica. Parece uma mistura do Centre Pompidou com uma fábrica de bolachas (pelo menos aquela que visitei quando era miúda). As pessoas circulam frenéticas lá dentro, carregadas de cabos e k7s, e disparam perguntas umas às outras quando se cruzam pelos corredores que espero vir a compreender em Julho do próximo ano... Ao mesmo tempo que caminhava por ali e aquele lugar me era completamente estranho, tive a sensação de que daqui a uns meses já por ali vou deambular como se aquela fosse a minha escola.
A ber.

2004-09-11T04:49:00.000+01:00

E POR FALAR EM NÃO TER MEDO DE SER RIDÍCULA...

Não é de muitas falas, mas pareceu-me ser uma boa pessoa, sem grandes manias de vedeta. Embora se veja que está bem na vida, a julgar pela fatiota.

2004-09-11T04:12:00.000+01:00

SANS TITRE

Fiquei tanto tempo sem escrever que agora torna-se difícil falar de emoções que me parecem já tão distantes. Não que não tenham sido fortes. Apenas distantes.
Foram nove dias muito intensos. Primeiro porque andei mais nestas férias do que nos últimos dois anos e depois porque, uma vez que não viajava há muito tempo (quem me conhece sabe bem porquê), senti-me como uma criança nas suas primeiras descobertas.

Bruxelas ficou para mim como a capital da sofisticação bem educada. Uma miscelânea de culturas que resulta apenas por uma razão. É que, ao contrário de muitos lugares por esse mundo fora, lá eles entendem-se. E é bonita. Todas as pessoas que me disseram antes de eu viajar que Bruxelas é uma cidade feia ou são cegas ou não têm gostinho nenhum.

Paris...
Paris...
É difícil falar sobre Paris. As palavras não saiem. Enche-se o peito de um entusiasmo quente, os olhos abrem muito, esbracejo para me fazer entender. Mas não dá.
É mágica. Intemporal. Completamente cinematográfica.
Senti-me uma personagem de um filme francês a passear pelas ruas, com a banda sonora da Amélie na cabeça... e a música do reclame dos Finíssimos Nobre também (riam-se à vontade...). Tive que comprar uma bóina, embora não tenha visto nenhum parisiense de bóina. Era todo um imaginário que estava ali à mão de ser concretizado.
Meus amigos, se forem a Paris, sejam rídiculos e não tenham medo de abusar dos lugares-comuns: comprem bóinas, façam o vosso retrato em Monmartre, andem de carrossel, girem agarrados aos candeeiros dos Champs-Elysées, cantem Edith Piaf, Jacques Brel e Joe Dassin! A vida é feita destas piroseiras deliciosas! E quando chegarem cá vão ver que, por mais que tentem, não vos sai nada da boca quando perguntarem : "E Paris, que tal?"

2004-08-06T05:14:00.000+01:00

TRIO DE DOIS NUM PARAÍSO SUPERPOPULADO

E lá fomos nós, eu e a minha parceira para a nossa semana algarvia. Este ano tudo foi mais calmo. Sem Havana. Sem Joe Cocker. Sem loucuras.
A verdade é que nos sentimos mutiladas. O terceiro membro este verão falhou-nos por motivos profissionais. E a histeria feminina deu lugar a uma serenidade invulgar. Havia quem dissesse ataca. Também havia quem dissesse mata. Mas faltava a miga C. para dizer esfola.
Ainda assim foi uma semana excelente. Fomos em busca de praias novas e encontrámos um paraíso bem pertinho de casa. O único senão foi, um dia depois, esse paraíso secreto ter sido noticiado no Jornal da Noite. Resultado: caos. Lixo. Geleiras. Crianças barulhentas. Ingleses. Paraíso transformado em cenário dantesco.
Fica aqui esta foto para eternizar a beleza ainda virgem daquela praia e para encaixar a C. de um dos lados do trio que este ano foi separado à força.

2004-08-06T04:50:00.000+01:00

PATRÃO FORA, DIA SANTO NA WWW

É impressionante. Frequento esta porcaria meses a fio e nunca se passa nada de novo. Ausento-me umas escassas semanas e está tudo diferente, de cara lavada e cheio de novidades. É óbvio que do ponto de vista do utilizador deveria estar satisfeita. Mas há sempre uma parte de mim que se sente traída. Parece que se aproveitam do facto de eu estar de costas para remodelar tudo. Para além de que nunca me conformo com as mudanças, pelo menos não a curto prazo. Eu sei que se todos pensassem com eu ainda hoje estariamos satisfeitíssimos a trabalhar em computadores 286, mas, que querem, sou como a Liberdade do Quino, "a mim agrada-me a simplicidade da gente simples. Eu sou na realidade simples, mas não é por isso que me agrada a gente simples. Isso acontece por razões mais simples..."

2004-08-06T04:36:00.000+01:00

VOLTEI, VOLTEI

Ufa. Grande Ausência.
Férias num mundo onde não há linhas telefónicas. Logo, no blogging.
O que mais me entristece é que ao fim de todo este tempo não tenho muito para dizer. As ocupações continuam a ser as mesmas e os problemas também. Que no fundo residem na falta dos mesmos.
As férias ainda vão no início e já as deito por todos os poros. Há muito tempo que não sentia este fastio veraneante. Faz-me recuar aos tempos de escola em que tinha mais de quatro meses de interrégono escolar e, por volta de agosto, já suspirava pelos colegas, pelos cadernos encapados e pelas canetas de todas as cores.
Por ora, o saudoso recreio resume-se às noites passadas com os amigos. Ainda hoje nos reunimos num Trivial aqui em casa. São jogos intermináveis, mas sabem sempre a pouco. Que vazia é a vida sem estes momentos.

2004-07-05T04:19:00.000+01:00

VAZIO FUTEBOLEIRO

Estava tão acostumada à dose diária. Já quando acabou a primeira fase do europeu, o joguito das 17h fazia falta.
E agora?
O que é que eu faço a partir de amanhã às 19:45h?
Vou ter que esperar até à Super Liga? Epa, Super Liga depois do Euro 2004 é como deixar de ver novelas da Globo para ver as da TVI.
Ah, mas antes ainda há os Jogos Olímpicos. Onde é que são mesmo? Atenas, humm... Tem piada...
Não tem não.

2004-07-05T04:02:00.000+01:00

E COMO UM MAL NUNCA VEM SÓ...

... só faltava cá mais este. Porque é que ceifam as esperanças a uma benfiquista antes de sequer começar o campeonato?
Valha-me a Nossa Senhora do Caravaggio.
Ou melhor, essa não. Essa deve ser grega...

2004-07-05T03:58:00.000+01:00

FALTOU-TE UM BOCADINHO ASSIM...

... e nem por isso tens menos mérito. Quem incendiou o país desta maneira merece todos os votos de confiança. Força para Setembro. Vamos deixar estes rapazes a tinir para o Mundial.
E Viva a Noiva.

2004-07-05T03:43:00.000+01:00

NÃO CHORES, PORTUGAL

Obrigada por Tudo.

Por demosntrar que, quando vale a pena e é necessário, somos capazes de nos unir (pelo menos aqueles que interessam) e lutar por algo em que acreditamos (uns mais cedo que outros).

Por provar que somos capazes de organizar e concretizar um evento destes, mesmo levando com todos os velhos do restelo e com todas as pragas disparadas ao longo de quatro anos.

Por jogar futebol, como eu não via jogar há muito tempo. Por correr, como eu não via correr há muito tempo. Por me emocionares, como eu já não me emocionava há muito tempo.

2004-07-05T03:30:00.000+01:00

OS CAMPEÕES DO ONZE EM LINHA

Como não podia deixar de ser já se levantaram as vozes da razão, já se empertigaitaram os treinadores de bancada e os dedos apontados já desfilam de norte a sul do país. Mete-me nojo. Tenho asco desta maneira de ser tão portuguesa.
Não me sinto minimamente diminuída por ter perdido a final do europeu com uma selecção que à custa de muita sorte, muito anti-jogo e, acima de tudo, pouco futebol sequestrou uma taça que não lhe pertence. Não há mérito nenhum naquela filosofia de jogo. São a nódoa deste europeu desde que passaram ao quartos de final.
Muitos parabéns e façam bom proveito. Havemos de voltar a encontrar-nos, mas, por favor, para a próxima, joguem à bola. Ou então, assumam de uma vez o tipo de "futebol" que apresentam, enfileirando os jogadores todos em frente à baliza. Sempre é mais honesto.

2004-07-03T04:49:00.000+01:00

DESABAFO

Leio este bolg desde a primeira vez que lá fui dar, acidentalmente. Admiro esta mulher ao ponto de ter lido todos os posts arquivados. Fascinou-me a novidade de admirar tanto uma pessoa com a qual não me identifico nada a nível de interesses e convicções. Reconheço em mim alguns dos contornos da vida dela, principalmente daqui a uns anos. "Revejo" o meu futuro no seu presente rotineiro. Mas a nível de ideologia, somos a antítese uma da outra. E isso nunca me impediu de ler os seus textos com a distância necessária a prestar-lhe a devida vénia.

Até que um belo dia... foi-se a cordial tolerância. Em três posts lidos de seguida consegui sentir raiva, nojo e vontade de bater. Bater muito até me cansar. Pretensiosa. Arrogante. Ressabiada. Frígida. E Cruel. Muito Cruel. Uma crueldade que fere, mas que ao mesmo tempo invejo. Será que ela consegue falar às pessoas da mesma forma que lhes escreve?
Gostava de ter tido a coragem de me dirigir a algumas figuras no Tom da Ana. Olhar-lhes nos olhos e despejar-lhes todas as palavras que ensaiei em casa. Mas naquele Tom. Neste Tom que só encontrei até hoje na Ana. Um Tom ofensivo, mas que se faz respeitar. Altivo. É mais que um Tom. É um Dom. Que suscita admiração. A minha admiração.
Nunca tive esta coragem. Nem sei se alguma vez terei. Não tenho sequer para escrever. Quantas vezes já comecei a esboçar aqui textos que apago poucos minutos depois com medo de ferir. Tantas palavras ficaram por escrever com receio de melindrar.

Por tudo isto continuo a admirar a Ana Clara. Porque me agita com a sua frontalidade. Porque me fere com a sua insensibilidade às coisas "piegas" da vida. E, sobretudo, porque me inspira a da próxima vez não voltar a ensaiar uma resposta e dar largas ao improviso.

Posto isto, Magda: és uma PUTA.

2004-07-03T03:12:00.000+01:00

NAÇÃO VALENTE

As poucas pessoas que frequentam este blog estão, presumo eu, cansadas da temática dominante dos últimos tempos. Por outro lado, as poucas pessoas que frequentam este blog são amigos que me conhecem relativamente bem e que, certamente, estão a par da prioridade da selecção nacional de futebol entre todas as minhas paixões. Ainda assim, as palavras têm sido escassas, porque há determinadas emoções que não se traduzem em meia dúzia de linhas. E quando 10 acreditam naquilo que 1000 dizem ser impossível o sabor da vitória ainda é mais apurado. E mudo de palavras.

Sinto que temos obrigação de vencer no domingo. Não gosto de equipas que chegam à final de um campeonato da Europa "a jogar para o 10". Não gosto de um esquema táctico 9+2. Gosto de bom futebol e para que tal aconteça é necessário "jogar para o 20".
Vamos a eles, rapazes. De qualquer forma, aconteça o que acontecer, momentos como estes já ninguém nos pode tirar:

E por mais que tenha feito um esforço titânico para me abster de comentar a atitude de determinadas pessoas, não consigo deixar de aconselhar o senhor Miguel Sousa Tavares e a sua laia a que experimentem, por exemplo, levar no cu, em vez de escreverem baboseiras rancorosas e apátridas. E já agora, pelo sim pelo não, comprem bastante Compensan, porque uma taça daquele tamanho não há-de ser fácil de digerir.

2004-06-28T02:02:00.000+01:00

PAPARAZZI DA VITÓRIA

E JÁ AGORA ESTIQUEM-SE BEM... ATÉ À FINAL

Mas com jeitinho... de preferência sem penalties.
Vamos tentar jogar à bola e resolver o assunto no máximo em 120 minutos. Mais do que isso não sei se terei disposição cardíaca para presenciar.
Força, Miúdos!

Nota: Esta chalaça do título ligado à foto em que os jogadores estão a fazer o aquecimento foi um bocado à Nuno Luz. Facto pelo qual peço desculpas. Não se volta a repetir.

2004-06-22T02:17:00.000+01:00

MATE-O VOCÊ MESMO

Você está ficando bom nisso, ela dizia. Eu estava mesmo. Eu estava mudando, armas mudam tudo. Antigamente, quando saía por aí, só olhava para os meus próprios pés. Não via a rua, as pessoas, o sol, as bancas de jornais, os anúncios, eu só via meus sapatos fodidos, via merda de cachorro, via pontas de cigarro, papel, tampa de refrigerante, lixo. Aprendi a andar depois que passei a usar armas. Esmagar calçadas. Aprendi a olhar para a frente, para dentro das pessoas, os neurónios, o fígado delas. Eu mudei, eu não era mais aquele homem do início. Eu era um matador.

Excerto de O Matador de Patrícia Melo

O que mais me fascina e simultaneamente desconcerta nesta autora é a dificuldade que ela manifesta em concretizar o destino que vai delineando para as suas personagens. Em todas as obras que li até ao momento destaca-se sempre uma personagem principal, forte, através da qual é narrada a história. À medida que a narrativa avança, vai-se desenhando o triste destino destes protagonistas, que acaba por nunca chegar. O livro termina sempre antes que o inevitável aconteça.
Talvez a Patrícia Melo tenha um horror incontornável a happy-endings, mas a verdade é que também não tem coragem de dar o golpe de misericórdia nas suas criações tão predestinadas à desgraça. Cabe-nos a nós dar a tacada final. Ou não. Deixar os destinos de Máiquel, Reizinho e do outro que agora não me lembro do nome suspensos, eternamente.

2004-06-21T04:13:00.000+01:00

UM VERDADEIRO ILUMINADO

Depois destes dias todos a levarmos com a pressão espanhola e a sapiência do senhor Iñaki Saez, é com grande admiração que leio a sua teoria acerca da derrota espanhola:

«O nosso erro foi não marcar golos.»

Com tamanha clarividência, não percebo como é que a espanha não chegou à final...

2004-06-21T03:50:00.000+01:00

ADIÓS, HERMANITOS!

É bem feita para aprenderem que os jogos não se ganham nos jornais nem nas conferências de imprensa. É bem feita para deixarem de pensar que somos o parente pobre da península. É bem feita para se deixaram de paternalismos e começarem a resolver as coisas dentro do campo.
Os cerca de oitocentos anos de História confirmam-no: aqui o quintal tem sempre uma palavra a dar quando nos declaram guerra.
Mas acima de tudo estou feliz pelo jogo que fizemos e pelo valor que demonstrámos. Daqui para a frente o que vier é lucro. Mas não escondo que gostava de festejar mais umas vitórias. Esta cidade anda em delírio. Nunca vi o centro histórico tão colorido e tão internacional como na última semana.
Venham os próximos!

Ah! E tu miga, sabes que moras no meu coração, mas vê se pelo menos amanhã não torces tão fervorosamente pela Inglaterra! Ou queres apanhá-los nos quartos de final?

2004-06-19T03:00:00.000+01:00

MARKETING RELIGIOSO

Hoje, pelo meio de um zapping, parei brevemente no programa Aliança Evangélica, n'A 2. E ainda bem que o fiz. Primeiro, porque me apercebi de que quem apresenta o programa é uma velha cara conhecida que tanto se impingiu que conseguiu entrar nesse tão cobiçado mundo que é a Televisão. Segundo, porque só a vi abrir a boca para dizer isto:

"E o programa fica hoje por aqui. Os telespectadores que nos acompanharam podem ligar para o número xxxxxxxxx e ficam automaticamente habilitados a ganhar uma nova edição do Novo Testamento, alusiva ao Euro 2004."

Confesso que fiquei, no mínimo, curiosa.
Ao que isto chegou...

2004-06-17T02:10:00.000+01:00

UM CANTINHO DO CÉU

Finalmente fui à Luz. E só quem por lá passa tem noção do que um estádio destes pode provocar numa pessoa. É de uma imponência, de um misticismo... Não é à toa que o apelidam d' A Catedral. Pisá-lo é quase uma experiência religiosa.
Pena é que em termos de futebol a experiência foi pobre. Tive o azar de ficar no topo norte, logo, a segunda parte foi vista às apalpadelas. Para ajudar à festa, tive a infelicidade de ficar duas filas atrás de três atrasados mentais que estiveram o tempo quase todo de pé, desde as 17:30, a balançar de um lado para o outro, tipo coro alentejano. Filhos da puta.
Ainda assim o ambiente estava fantástico. À hora do apito inicial o estádio estava praticamente cheio e os pelinhos dos braços estavam bem arrepiados quando todos entoámos o hino.
Ainda não sei muito bem como me colocar relativamente às opções relâmpago do nosso seleccionador. Foi tudo no mínimo estranho. Mas, a verdade é que hoje vi jogadas como não via há muito tempo. É a prova de que eles funcionam. Ou que pelo menos sabem funcionar, se quiserem e se se convencerem de que podem.

SINAL + : os tomates do scolari - afinal, o Figo não tem uma cláusula de não substituição no seu contrato com os portugueses...

SINAL -: a crucificação do Cristo errado: não se penaliza um jogador como o Paulo Ferreira por ter errado uma vez na vida.

Enfim, valeu pela experiência que foi única e memorável.
Partilho aqui alguns dos momentos registados ao longo do dia. Não há fotos do jogo em si, porque, convenhamos, durante a partida não houve cabeça para as tirar...

Para quem tem curiosidade de saber como são os bilhetes:

São lindos.

Detalhe de uma obra prima

A praga alentejana

E adivinhem quem lá estava...?

A Luz a rebentar pelas costuras

As típicas lailais antes do início do jogo

E sessenta mil ao rubro

Domingo é a doer.

2004-06-14T03:54:00.000+01:00

INSÓLITOS STO. ANTÓNIO

As festas do Santo António este ano estavam especialmente animadas e bastante internacionais. Croatas, ingleses, espanhóis e italianos. Entre outros.
E portugueses, muitos portugueses trajados a rigor. Os cachecóis e as bandeiras, insistentemente, vieram para as ruas e, volta e meia, lá se ouvia "Portugal" num coro ainda esperançado.
Claro que do ponto de vista comercial, a ocasião foi aproveitada ao máximo. Lá estavam as negociatas típicas da sardinha, da bifana, da cerveja, da fartura. Mas esta foi a que mais me surpreendeu...

Fiquei indignada com tamanho oportunismo e segui à minha vida.
Alguns copos mais tarde, a verdade é que a vontade de expelir a sangria se tornou bastante incomodativa e, como pela boca morre o peixe, lá recorremos nós àqueles chupistas que, em boa hora, tiveram tino comercial.
O que é certo é que estava tudo com vontade de abrir os cordões à bolsa, porque a fila ainda era grande.

Já no interior do prédio, apercebo-me de que se tratava de uma casa particular. Uma brasileira que aluga o rés-do-chão, sub-aluga desta feita o seu precioso WC.
À medida que avançava na fila, iam-se intensificando as conversas entre as mulheres que ali estavam. "Quem me dera ter uma pila!", gritava uma delas, prestes a urinar à borla.
À porta da famigerada casa-de-banho ficava um pequeno lounge, onde as impacientes utentes descansavam antes da sua vez.

A portageira (à esquerda) tinha um ar muito profissional e, vejam lá, até acedeu a tirar uma fotografia de grupo...

Melhor que o caricato da situação foi o alívio que senti no fim.
Foram os 50 cêntimos mais bem gastos da minha vida.
Enfim, para mais tarde recordar.

2004-06-14T03:30:00.000+01:00

O AFOGAR DAS MÁGOAS

Depois do jogo, tinha uma jantarada combinada com os meus amigos-irmãos perto do Panteão Nacional. Eu e a minha companheira de todas as horas enfiámo-nos num taxi e lá fomos, em silêncio, como eu gosto nestas horas e como só ela sabe respeitar que assim seja.
O jantar foi animado, como seria de se esperar, e, à custa de muita sangria, lá me animei eu também.
Os Pequeninos são assim, na alegria e na tristeza, na saúde e na doença, por todos os dias das nossas vidas.

2004-06-14T03:12:00.000+01:00

INSTANTES DECISIVOS

São momentos como estes que ficam cravados na memória de um adepto pelo resto da sua vida. São jogos como estes que nos fazem regressar à idade dos "porquês".
"Isto não se faz a uma nação". Foi o primeiro pensamento que me ocorreu no final do jogo. Fiquei triste. Decepcionada, confesso.
Mas ainda há muita bola para jogar. Vamos encarar este desaire não como uma derrota, mas como o adiar da vitória.
Gargantas afinadas.
Bandeiras hasteadas, penduradas e coladas com adesivos às janelas.
Orgulho nacional nos píncaros.
Os jogadores russos têm cara de estalo e vão levar uma coça.

E Figo, se me estiveres a ler, pendura as chuteiras. Pelo menos as portuguesas.

2004-06-12T02:53:00.000+01:00

FALTAM 14 HORAS

Fui convocada...

... e já estou equipada.

Por esta altura, a ansiedade é enorme. Não vos peço muito rapazes. Só que façam o vosso melhor que, no meu entender, é o melhor do Mundo.

2004-06-11T02:10:00.000+01:00

COISA FEIA, A INVEJA

Acabei ontem de ler O Código Da Vinci, do escritor americano Dan Bown.
A controvérsia que se tem gerado em torno deste livro, se por um lado me dá náuseas, por outro deixa-me radiante, já que tudo o que é polémico se torna lucrativo. E este americano, a meu ver, merece bem as coroas que anda a arrecadar.
Estou-me nas tintas para a veracidade dos factos, para o rigor histórico e para as instituições que se sentem melindradas. O livro é bom, está muito bem escrito e empolga o leitor do início ao fim. E, não sendo inteiramente real, coloca muitas questões aos dois mil anos de cristianismo.

Diz o senhor F. Casavella, crítico espanhol, no El País, a 17.I.2004, que:

É o maior fiasco que este leitor teve entre mãos desde as novelas de quiosque dos anos setenta. (...) Não é que tenda para o grau zero da escrita. Nem que seja maçador, extenso onde não devia, com descrições pouco conseguidas e o introduzir de dados sobre esse interessantíssimo e originalíssimo mistério em torno do Santo Graal, Leonardo e a Opus. Também não é problema que repita esses dados em páginas contíguas para que até um hipotético ‘leitor parvo’ chegue a assimilá-los. Nem que escamoteie certos fundamentos do enredo do modo mais grosseiro até que resultem inúteis e então apareçam do modo mais tosco. Não importa que as frases sejam tontas, nem tontas as deduções de uns protagonistas de quem se refere a sua imensa inteligência, sem a descrever (…) Também se pode passar por alto que o autor não seja, ao fim e ao cabo, instruído.

Pode-se perdoar tudo, o que não se pode perdoar é que este romance seja promovido, e não só pelos canais publicitários convencionais, como um produto de certo valor. Para nos entendermos, Dan Brown e o seu código têm que ver com o romance popular o mesmo que Ed Wood com o cinema. (…) Não posso deixar de felicitar as editoras de todo o mundo que na devida altura recusaram a publicação desta infâmia e agora não se arrependem. É a prova que há um resto de dignidade, não só no mundo editorial, mas também no sistema mercantil.

Este remate, se não é de uma ingenuidade enternecedora é de uma lata desmedida.

Será importante talvez salientar que este senhor, para além de crítico, é escritor. Resta saber se o que o ofende tanto é a falta de qualidade no romance de Dan Brown ou os obscenos quinhentos mil examplares que foram vendidos em Espanha...

2004-06-11T01:57:00.000+01:00

Numa palavra: esquizofrénico. Mas no mau sentido.

2004-06-07T04:23:00.000+01:00

TÉDIO É O MEU NOME DO MEIO

Nunca pensei que o tempo que decidi ficar sem trabalhar custasse tanto a passar. Eu sei que daqui a uns meses me vou arrepender amargamente de ter escrito isto, mas até lá... Boredom, boredom, boredom...

2004-06-03T01:36:00.000+01:00

EU VOU

Vou a Bruxelas. Vou a Bruges. Vou a Paris!
Quem me conhece bem sabe que são destinos que nunca me apelaram muito, mas de um dia para o outro decidi que não há outro lugar no mundo onde me apeteça mais passar férias este ano. Quero ir ao Louvre, ao Musée d'Orsay, ao Centre Pompidou, a Monmartre, a Saint Sulpice, aos Champs Elysées (au soleil, sous la pluie, à midi ou à minuit, il y a tout ce que vous voulez...), passear no Sena, ver o Mickey, a Mulan... à Torre Eiffel? Também pode ser! Vamos a isso!
Eu Vou!
... Borrar-me toda para entrar no avião...

2004-06-02T01:36:00.000+01:00

AS INSUFIÇIÊNÇIAS DESTA ÇIDADE

Até há bem pouco tempo, os habitantes aqui do burgo andavam bastante insatisfeitos com o escasso número de salas de cinema de que a cidade dispunha: uma (anteriormente duas, mas a segunda foi vendida à Igreja Universal do Reino de Deus...).
Recentemente fomos brindados com o faustoso acréscimo de duas salas à nossa pequena frota cinematográfica e, tendo em conta as dimensões da metróplole, já não me parecia assim tão carenciada. Eis senão quando, ao desfolhar o jornal local para escolher qual dos três filmes em cartaz gostaria de ver esta semana, apercebo-me de que não havia grande opção. Ou ia ver "O Dia Depois de Amanhã", ou "O Dia Depois de Amanhã" ou ainda "O Dia Depois de Amanhã". Como podem imaginar, a escolha foi difícil.
Como se isto não chegasse, ainda na esperança de haver uma sessão especial de um qualquer filme que não "O Dia Depois de Amanhã", dirigi-me à sala do novo centro cultural da cidade. Eis o cartaz que lá estava afixado:

Para os mais distraídos, a pérola ampliada:

Chamo a isto organização e fartura cultural. Em quantidade e qualidade.

2004-05-27T02:25:00.000+01:00

OLD MOVIES, DIRTY THOUGHTS

Depois do jogo e de serenarmos um pouco, ela decidiu dar uma vista de olhos pelos meus DVDs para levar alguns emprestados. Quando se cruzou com o Dirty Dancing, não resistiu e disparou "Vamos ver?!". Eu acedi ao seu pedido sem hesitar.
Esta pérola dos anos 80 (1987) foi recentemente editada em DVD em Portugal, para a alegria daqueles que, como eu, veneram o filme.
Aninhadinhas, começámos divertidas a cantar as músicas e a reproduzir as falas sobejamente decoradas.

Oh, Sylvia!
Yes, Mickey!
How do you call your loverboy?
Come here, loverboy!
And if doesn´t answer?
Oh, loverboy...
And if he still doesn´t answer?
I simply say: baby, ohhh bay, my sweet baby, you're the one!

Acabámos com as lágrimas a escorrem pelo rosto, melancólicas, pensando na vida que temos, tivémos e que poderíamos ter.
Má ideia...

2004-05-27T02:03:00.000+01:00

O MAGISTER

Quero prestar aqui a minha homenagem convicta ao melhor treinador que já conheci desde que gosto de futebol.
Arrogante, convencido, com algumas atitudes intempestivas e eventualmente questionáveis. Mas o homem percebe de bola. O homem é podre de bom. Tem uma família bonita. E vai-se embora. Porque neste país é mesmo assim, tudo o que aqui se planta de bom, exporta-se para os outros colherem os frutos.
Espero ansiosamente pelos seus comentários aos jogos do Euro, na TVI. Pode ser que assim comecemos a compreender o génio táctico de Mourinho. E espero que alguns treinadores aproveitem para tirar umas notas...

2004-05-27T00:51:00.000+01:00

AI ESTAS SÃO AS ENTEADAS DO DRAGÃO

Passados 8 minutos desde o início da partida, lá chegou ela, ainda meio esbaforida, para juntas sofrermos por um clube que não é o nosso. "O Jorge Costa?", perguntou de imediato, sempre fiel às suas paixões.
A galinhagem seria bonita de se ver, se tivesse estado mais alguém naquela sala para o presenciar. A falta de uma presença masculina deu azo a uma guinchadeira semi-histérica, porém sempre sincronizada. Saltámos, gritámos e no fim, a caminho da bomba de gasolina para comprar mais cigarros, apitámos e acenámos à populaça.
Parabéns, FCP. E obrigada por hoje acolheres mais umas filhas tortas na tua alegria.

2004-05-26T04:43:00.000+01:00

MAIS UM HIT DA TELEDRAMATURGIA

Amor Selvagem

Quando os corações dos puros amam
Cala a imensidão e o espaço
E a eternidade ergue seu véu

Todas coisas vivas se aquecem
Todos olhos se iluminam
Com a luz de um outro céu

Corações selvagens
Quando batem de paixão
Acordam toda a natureza
Fazem a vida renascer

Florestas que queimaram
Voltam a se vestir de verde e flor

E as fontes que secaram
Ressuscitam ribeirões

Corações selvagens
Quando ardem de paixão
Incendeiam a noite, o tempo
E cegam sóis

Estrelas são as lágrimas dos anjos
A chorar
Por não terem o corpo e a vida
E não saberem o que é amar ...

Marcus Viana

Estava já a preparar-me para dormir, quando me lembrei desta música. Não a ouço decentemente há quase 14 anos. É tão bonita.
Traz-me à memória tanta coisa.
Os meus 10, 11 anos.
O apertadinho apartamento na Cruz d'Areia, onde fui pequenina e feliz.
As noites de sexta e sábado passadas em frente à televisão (RTP2), a ver a novela mais bem conseguida de todos os tempos (ainda que censurada em Portugal).
A minha paixão desenfreada pelo protagonista, Marcos Winter.
A minha viagem à Holanda, que me obrigou a perder dois episódios preciosos.

Quando a telenovela repetiu há uns anos atrás, na RTP 1, artilhei-me com cassetes de vídeo e decidi gravar todos os episódios. O problema é que nunca estava em casa naquele maldito horário "dona de casa, uma hora antes de começar a pensar no jantar do marido e dos miúdos". Acabei por desistir. Não ganhava para as cassetes. Aliás, não ganhava, ponto final. Ainda gravei uns vinte e tantos episódios. Acabei por desgravá-los com um mundial ou europeu qualquer. Valores mais altos se vão levantando... Hoje arrependo-me. Teria agora pelo menos umas horinhas para matar saudades da Juma, do Jove, da Filó, do Seu Leôncio, da chalana, do "Véio" do Rio... Ainda mais porque, seja qual for a competição futebolística que me atropelou a telenovela, não há-de ser boa recordação...

E prometo pôr um travão a esta nostalgia novelística.

2004-05-26T01:32:00.000+01:00

MOZ STRIKES AGAIN

America Is Not The World

America your head's too big, Because America, Your belly's too big
And I love you, I just wish you'd stay where you is

In America, The land of the free, they said, And of opportunity, In a just and a truthful way
But where the president, Is never black, female or gay, And until that day
You've got nothing to say to me, To help me believe

In America, It brought you the hamburger, Well America you know where, You can shove your hamburger
And don't you wonder, Why in Estonia they say, Hey you, Big fat pig
You fat pig, You fat pig

Steely Blue eyes with no love in them, Scan The World,
And a humourless smile, With no warmth within, Greets the world
And I, I have got nothing, To offer you
No-no-no-no-no
Just this heart deep and true, Which you say you don't need

See with your eyes, Touch with your hands, please, Hear through your ears, Know in your soul, please
For haven't you me with you now?
And I love you, I love you, I love you, And I love you, I love you, I love you

2004-05-23T23:52:00.000+01:00

DEPOIS DA COZINHA... A NOVELA

Praia Nua

Ah, meu sol, meu bem
minha vida escureceu
desde que você não quis mais saber de mim
Hoje eu só fiquei
com a imensidão do céu
de estrelas mil que se esforçam p'ra luzir meu vazio

Tudo que era flor
viu o cinza da manhã
e se entristeceu pelo fim do nosso amor
Mar azul também
suas ondas estancou
sem o seu calor o oceano é uma poça sem cor

Eu, praia linda e nua ventando de paixão
o dia amanhece na minha solidão
E posso ouvir você
por entre as nuvens la no céu:
Eu namoro a lua mas meu coração é seu

Jorge Vercilo

"Esta popularidade [da telenovela] conduziu ao sucesso além fronteiras com repercussões sociais semelhantes junto das classes mais desfavorecidas e de um público maioritariamente feminino, fruto de uma linguagem universal e de uma estrutura que assenta numa rede de intrigas polvilhada de uma série de dicotomias como o herói e o vilão , o rico e o pobre, o rural e o urbano, um enredo simples que, como afirma Francisco Rui Cádima em “O Fenómeno Televisivo”, “não vai mais longe que o real deformado no melodrama popular e no eterno retorno ao mesmo (…), gratificante, precisamente por ser diferente do complexo e caótico mundo real”.

Depois de ter escrito e lido o que este senhor tem a dizer sobre telenovelas, estou cada vez mais convencida de que ele nunca vai atingir a verdadeira dimensão deste género. É como se eu soubesse todos os segredos da confecção da coca-cola. Sendo eu uma criatura que detesta convictamente esta bebida, nunca poderei desfrutar verdadeiramente da sua dimensão. O mesmo vale para o senhor Francisco Rui Cádima: de que adianta conhecer os meandros da produção das telenovelas se não é capaz de se emocionar com elas?

Para quem gosta de revisistar velhos prazeres, Tropicaliente está novamente em exibição no GNT, diariamente às 20h.

2004-05-23T21:30:00.000+01:00

PORQUE O LUGAR DA MULHER É NA COZINHA

Quando não se está bem, o melhor que se tem a fazer é procurar a terapia certa.
Há dias que ando em baixo de forma. Hoje à noite decidi exorcizar as minhas maleitas físicas e psicológicas na cozinha. Um pouco a contra gosto, mas como diria alguém que eu conheço, "temos que contrariar".
Neste momento jaz e assa um pobre frango no forno da minha cozinha. O desgraçado não tem culpa, eu sei. Espero que o seu sacrifício resulte numa significativa melhoria da minha disposição.
Aos que jantam neste momento, bon apetit.

2004-05-18T02:29:00.000+01:00

ONE PENNY FOR YOUR THOUGHTS, MR SCOLARI

Faltam poucas horas para o grande veredicto do homem do momento. Tenho que confessar que gosto dele. Agrada-me a sua atitude. O homem que acabou com as panelinhas na selecção. Mas se amanhã ele me prega a partida de convocar o Baía (o que não me admiraria muito), vai-se o respeito todo pelo cano abaixo.
Enquanto sai e não sai a convocatória deixo-vos com um misto do que eu queria fosse e do que acho que vai ser:

1.Ricardo
2.Quim
3.Moreira
4.Rui Jorge
5.Nuno Valente
6.Ricardo Carvalho
7.Jorge Andrade
8.Fernando Couto
9.Beto
10.Paulo Ferreira
11.Miguel
12.Tiago
13.Costinha
14.Maniche
15.Simão
16.Figo
17.Deco
18.Rui Costa
19.Boa Morte
20.Cristiano Ronaldo
21.Hélder Postiga
22.Nuno Gomes
23.Pauleta

Aceitam-se apostas.

2004-05-16T20:45:00.000+01:00

ÉS A NOSSA FÉ

Não sei muito bem o que dizer. Só sei que me está a saber muito bem.
Valeu pela cara do Mourinho. Valeu pelo momento alto do Simão a festejar o golo, a bater com a mão no peito e a gritar para o banco do Porto "Eu sou fo-di-do!". Valeu pelos famosos 6 milhões de benfiquistas. E valeu pelas dedicatórias.
Não me apetece saltar nem tão pouco acompanhar as businas que já me chegam aos ouvidos. Vou fazendo a minha festinha cá dentro. E à minha festa o 29 não falta.

2004-05-14T02:21:00.000+01:00

A IDADE DA INOCÊNCIA

Encontrei o meu diário da primária. Por manifesta ternura, ou por pura falta de vergonha na cara, decidi partilhar algumas linhas com aqueles (poucos e bons) que assiduamente visitam este espaço onde liberto a minha esquizofrenia contida:

(Infelizmente, esqueci-me de pôr data...)

Querido Diário:
Eu gosto do Francisco e o Francisco gosta de mim.
Mas, a Inês e a Isabel gostam dele.
Elas gostam por amor e eu também!
Eu também gosto de um cantor adulto.
É um borrachão.
Chama-se José Alberto Reis.

Dava algumas horas da minha vida para não ter escrito esta última linha. Vejam só, o Júlio Iglésias português... Uma brasa...
Pelo menos orgulho-me de dizer que nunca gostei dos New Kids on The Block.

2004-05-14T01:18:00.000+01:00

BANHO DE VÉNUS

Há poucos momentos em que me sinta tão feminina como no banho.
Seja qual for o mal-estar que me aflija, cansaço, tristeza, apatia, neura, o banho é sempre um santo remédio.
Não há nada como estar debaixo de água corrente, bem quente, dançando ao som de uma música apetecível, melancólica ou mexida, dependendo do estado de espírito.

Eu ninguém
Eu ninguém comigo só
Posso ser
Travesti de quem quiser
...

Ainda hoje perdi (ou talvez tenha ganho) uma horinha a dançar no duche. Naquele espaço de tempo fui verdadeiramente eu. Mais do que sou aqui. Por mais que não queira, as palavras que aqui escrevo estão sempre subordinadas aos olhos de quem as vai ler. Ali não. É um espaço em que me reconcilio comigo mesma. Em que reaprendo a gostar de mim. Pode parecer estúpido, mas adoro olhar para as minhas mãos enquanto tomo banho. Ficam tão limpas, quase translúcidas. Como eu.
E tem graça, mas não me lembro de alguma vez ter chorado no duche. Acho que o meu choro tem sempre algum masoquismo inerente que me faz querer sentir as lágrimas a escorrer pelo rosto. E isso debaixo de água torna-se difícil...

O meu pai diz que "não é banho, é rega". E tem razão. Brota-me sempre um bem-estar, um consolo apaziguante, quando me enrolo na toalha e me deixo ficar inerte a curtir os últimos acordes do CD.

2004-05-12T01:01:00.000+01:00

GUERRILLA GIRLS
SINCE 1985 REINVENTING THE "F" WORD: FEMINISM

"We're a bunch of anonymous females who take the names of dead women artists as pseudonyms and appear in public wearing gorilla masks. In 19 years we have produced over 100 posters, stickers, books, printed projects, and actions that expose sexism and racism in politics, the art world, film and the culture at large. We use humor to convey information, provoke discussion, and show that feminists can be funny. We wear gorilla masks to focus on the issues rather than our personalities. Dubbing ourselves the conscience of culture, we declare ourselves feminist counterparts to the mostly male tradition of anonymous do-gooders like Robin Hood, Batman, and the Lone Ranger. Our work has been passed around the world by kindred spirits who we are proud to have as supporters. The mystery surrounding our identities has attracted attention. We could be anyone; we are everywhere."

in http://www.guerrillagirls.com/

Para ser muito honesta, nunca fui muito adepta do movimento feminista. Reconheço a sua importância, mas acho que, hoje em dia, manifestarmo-nos pelo nosso género não é mais do que admitirmos que o mundo é dos homens. Talvez pense assim por nunca ter vivido em nenhum ambiente de desigualdade. Mas acho que enquanto houver um Dia Mundial da Mulher não se poderá esperar igualdade de direitos.

Ainda assim, acho esta inciativa fantástica.
É espirituosa. Não tem aquela aura extremista que associo automaticamente a qualquer espécie de movimento feminista.
Tem humor. E não o ar carrancudo de mulheres mal amadas que me vêm à cabeça quando ouço falar desta ou daquela manifestação.
É sensual. Devem ser mulheres lindas, as que habitam aquelas máscaras de gorilas. E não aquelas sem-saboronas com gravata e um par de calças...

2004-05-11T04:35:00.000+01:00

LISBELA E O PRISIONEIRO III

- Esse beijo é nosso casamento...
- Não, não é não. Esse beijo foi nossa despedida.
- E é não! E a senhora não sabe que todo o filme de amor se acaba em beijo?
- Sei. Mas já acendeu a luz do cinema. E agora vai começar a minha vida.

Excerto do filme "Lisbela e o Prisioneiro" de Guel Arraes

2004-05-11T04:27:00.000+01:00

LISBELA E O PRISIONEIRO II

VOCÊ NÃO ME ENSINOU A TE ESQUECER

Não vejo mais você faz tanto tempo
Que vontade que eu sinto
De olhar em seus olhos, ganhar seus abraços
É verdade, eu não minto

E nesse desespero em que me vejo
Já cheguei a tal ponto
De me trocar diversas vezes por você
Só pra ver se te encontro

Você bem que podia perdoar
E só mais uma vez me aceitar
Prometo agora vou fazer por onde
Nunca mais perdê-la

Agora, que faço eu da vida sem você?
Você não me ensinou a te esquecer
Você só me ensinou a te querer
E te querendo eu vou tentando te encontrar

Vou me perdendo
Buscando em outros braços seus abraços
Perdido no vazio de outros passos
Do abismo em que você se retirou
E me atirou e me deixou aqui sozinho

De Caetano Veloso
Para a banda sonora do filme "Lisbela e o Prisioneiro"

2004-05-11T03:57:00.000+01:00

LISBELA E O PRISIONEIRO I

Leléu é um mulherengo que ganha a vida, zanzando de terra em terra, a vender remédios para a impotência e a fugir dos maridos traídos. O mocinho. Lisbela é romântica. Passa os dias a sonhar com uma vida igual à das séries americanas a que assiste todos os dias religiosamente no cinema da pequena aldeia nordestina. A mocinha.
É óbvio que Lisbela vai encontrar em Leléu o seu herói de cinema, e que este vai deixar de gostar de todas as mulheres para passar a amar apenas uma: Lisbela. Mas também é lógico que alguém terá que atrapalhar este amor: Frederico Evandro, um matador profissional que Leléu transformou em corno. O bandido.

A história é simples. Batida. Mas também não pretende ir além disso. É de uma humildade enternecedora. Uma comédia romântica que nos desenha um sorriso no rosto e nos aconchega o peito. Afinal, todas as mulheres têm uma Lisbela dentro de si. Ou, pelo menos, tiveram em tempos.
Recomendo vivamente.

2004-05-10T22:57:00.000+01:00

TÃO BONITOS QUE DÃO RAIVA

Lou&Andy

LITTLE THINGS

There's so many things that we miss in our everyday lives
We're so busy hustling, bustling chasing far away dreams
We forget the little things
Like blue skies, green eyes and our babies growing
Like rainbows, fresh snow and the smell of summer
We forget to live

Give us eyes like children so we live each day as others
We're so sure we know so much that we forget to listen
Then we wander freckle faced
Like cheep thrills bad spill and constant consumption
Like TV, CDs and cars that speak our names
We forget to live

There's so many things that we miss in our everyday lives
We're so busy hustling, bustling chasing far away dreams
We forget the little things
Like blue skies, green eyes and our babies growing
Like rainbows, fresh snow and the smell of summer
We forget to live

2004-05-10T21:09:00.000+01:00

SÓ PARA TI

Obrigada por seres quem és.
Obrigada por me aturares há três anos.
Por insistires em resgatar o Nós em todo este Eu que te imponho.
Por aceitares a minha ausência com a serenidade de quem tem a certeza de que eu volto. Sempre. Mais cedo ou mais tarde.
Por te deixares arrastar pelos meus carrosseis de humor, sem pedir para descer.
Por confiares em mim, quando nem eu própria confio.
Por acreditares em nós.
Por tudo e por muito mais.

2004-05-08T18:57:00.000+01:00

É QUE NEM DÁ PARA DISFARÇAR

Não há sinais de melhoras.
Estou com uma angústia, uma raiva encerrada no peito que me deixa fora de mim. E não se trata de uma atitude egoísta. Eu sei muito bem, infelizmente, que há problemas bastantes mais graves que os meus. Aliás, isto não é um problema. É feitio. E um feitio insuportável.

É o facto de ter noção disto tudo que me deixa ainda mais frustrada e revoltada comigo. Porque é que eu sabendo que o que eu sinto são feijões ao pé de reais tristezas, não consigo mudar de atitude?
Porque sou uma estúpida, egocêntrica, melodramática e mal-resolvida.
Pelo menos tenho consciência disso. Já é um bom princípio.

Eu hoje, definitivamente, estou com elas calçadas.

2004-05-08T04:24:00.000+01:00

PRECISA-SE DE MIMO OU DE UMA BOA BOFETADA

Mas uma birra Daquelas...!

2004-05-08T03:39:00.000+01:00

LIXO PSICOLÓGICO

A Reciclagem é um princípio que me agrada.
Do ponto de vista ecológico é um bom princípio. Embora reconheça que podia ter uma atitude mais devota à causa.
Agrada-me sobretudo a esperança de se poder aplicar este conceito ao indivíduo. Ao seu espírito.
Hoje é um daqueles dias em que me faria muito bem ser reciclada. Pegar em determinadas emoções, gastas, sujas, cansadas e reciclá-las.

Gastamos demasiadas energias a criar do zero novas disposições. Todos os dias uma diferente. Umas melhores, outras piores. Mas sempre diferentes.
Gostava de recriar algumas alegrias que já vivi. De pegar em alguns sentimentos como ciúme, indiferença ou desespero e moê-los, prensá-los e enformá-los em pequenas garrafinhas de esperança, generosidade e fé.
Há determinadas formas de estar na vida que não se recuperam. Não se renovam.
Mas também não percebo muito bem porquê.
Tenho saudades do tempo em que não era tão neurótica. Tão fútil. Tão egoísta.
Ainda assim, parece-me que hoje recuperei um velho estado de espírito.
Estou com uma birra...

2004-05-06T05:59:00.000+01:00

"IS THE SUN COMING UP TODAY?"

www.explodingdog.com

2004-05-06T05:46:00.000+01:00

ROSA CARNE II
CARROSSEL DOS ESQUISITOS

Sou mais um no Carrossel
Dos Esquisitos
Gente feia a girar
Não é bonito?
Juntos vamos celebrar
Esta nossa palidez
Que não dá p'ra disfarçar

Como abutres no céu
São quase lindos
Dois feiosos a rodar
Gritando e rindo
São aberrações no ar
Oh meu querido
Fecha os olhos p'ra me beijar
Que o mundo vai-se acabar

Menos p'ra ti e p'ra mim
Enquanto eu não te olhar
De tão perto assim
P'ra não me assustar

Se uma bomba nuclear
Tem a sua beleza
Gente feia tem também
Nem mesmo mata ninguém
Que não mereça sim
Morrer por ser ruim
Por fazer sofrer
Quem me quer assim

Sobramos só nós dois
Ninguém p'ra comparar
O nosos bolo de arroz
Com champagne e caviar

John Ulhoa

Não é simplesmente deliciosa?

2004-05-05T01:48:00.000+01:00

PROCURA-SE EMPREGO.

"Era uma vez um professor muito mau que não lançava notas.
Era uma vez uma menina que há muitos meses esperava que ele as lançasse. Mas não era uma nota qualquer. Era A nota.
Um belo dia, ele lançou-a."

FIM

E agora?

2004-05-04T04:36:00.000+01:00

VIVER ATRÁS DA CASCA TAMBÉM CANSA (MIX)

Competência para amar

Vieste comigo
nesse jeito pós-moderno
de não querer saber nada
de não fazer perguntas
essa pose cansada
tão despida de emoção
de quem já viu tudo
e tudo é uma imensa
repetição

não fosse a minha competência para amar
e nunca teriamos acontecido
num mundo de competências
e técnicas de ponta
a dádiva da fala
quase já não conta

depois quase ias embora
desse modo
evanescente
não soubesse eu ver-te
tão transparente
e teria sido apenas
o encontro acidental
uma simples vertigem
dum desporto radical

não fosse a minha competência para amar
e nunca teriamos acontecido
num mundo de competências
e técnicas de ponta
a dádiva da fala
quase já não conta

Carlos Tê

Ouço esta música e imagino alguém a cantar ameaçadoramente para Um Outro Alguém Muito Especial. Em tom de acusação. Com um dedo apontado à cara. A criatura, corada até à alma, espremida contra a parede, rende-se às palavras que lhe são disparadas.
Não discute. Não tem defesa. Mas também não tem culpa.
No fundo, é vítima da sua maneira de ser.
Nunca arrisca. Não confia. Vive atrás da casca.
E não percebe que a defesa é o seu pior ataque.

2004-05-04T01:13:00.000+01:00

(A Persistência da Memória, Salvador Dali)

Soneto de Fidelidade

De tudo ao meu amor serei atento
Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto
Que mesmo em face do maior encanto
Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vivê-lo em cada vão momento
E em seu louvor hei de espalhar meu canto
E rir meu riso e derramar meu pranto
Ao seu pesar ou seu contentamento

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive) :
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Vinicius de Moraes

Este era para mim, até há bem pouco tempo, o poema mais romântico que alguma vez lera. Tinha ideia inclusivamente, quando estava de casamento marcado, de fazer dele os votos que lesse nesse dia.
Hoje reli-o e apercebo-me de que possui uma dimensão que vai muito além do significado que eu primeiramente lhe atribuí.
Este comprometimento não se resume à pessoa amada, ao namorado, ao parceiro, ao marido, ao amante.

É um comprometimento com a vida. Com tudo aquilo que nos apaixona. Com todos aqueles que nos tornam os dias mais felizes.

É uma intimação para que vivamos todos os momentos intensamente. Para que nos agarremos às pessoas e aos afectos, como se não houvesse Amanhã.

Sentir no Presente um gostinho a Para Sempre.

Não sei se tudo isto coincide minimamente com a intenção de Vinicius. Muito provavelmente não. Pouco me importa. A Liberdade Poética vale para quem escreve, tanto como para quem lê.

2004-05-02T02:56:00.000+01:00

2004-04-29T21:26:00.000+01:00

MEMÓRIAS FELIZES

Hoje estou a ser invadida por uma onda de Nostalgia. Trouxe-me a lembrança da infância que vivi na aldeia dos meus Avós. Infelizmente, perdi-os a todos muito cedo, mas a minha memória fez questão de guardar muitas das horas que passei com eles. Basta fechar os olhos e vejo passar imdediatamente pela minha frente rostos, cores, cheiros e muita doçura.
Lembro-me da azáfama todas as sextas-feiras, o fazer apressado das malas e o atafulhar do porta-bagagens com todos aqueles brinquedos que não podem ficar orfãos por um fim-de-semana sequer. "Despachem-se. Vocês são sempre a mesma coisa. Tens que trazer a casa às costas?".

À noitinha lá chegávamos. Sabia todas as curvas de cor. A minha avó Palmira, linda, de traços fortes marcados pelo tempo, lá nos recebia com toda a simplicidade e generosidade que lhe eram típicas. Era uma pessoa doente, mas de uma alma enorme. O meu avô Virgílio, era um homem austero, mas para os netos era de uma ternura indescritível.
Sentávamo-nos todos à mesa. Pais, Avós, Tios e Primas. Lembro-me de uma constante do menu que destestava: sopa de favas. O que eu daria hoje por um prato daquela sopa...
Lembro-me também que, como não havia banheira, a minha mãe aquecia a água para o banho num fogo feito num anexo da casa, com as paredes todas fuscas, lugar onde provavelmente a minha avó fazia aqueles chouriços e aquela broa inconfundíveis. Deitavam a àgua para um enorme alguidar azul e ali me banhavam. Nunca gostei de nenhum jacuzzi mais do que gostava daquele alguidar...
Na hora de dormir reuníamo-nos as quatro, eu, a minha irmã Carla, a Ana e a Lili. As minhas primas tinham casa a poucos metros dali, mas dormíamos juntas, todas na mesma cama, duas viradas para os pés, outras duas para a cabeceira. Só pelo prazer de conversarmos. De disparatarmos.

Durante o sábado, éramos o diabo. Subíamos ao telhado, trepávamos a uma figueira enorme, que ainda hoje lá está, admirávamos as cabras que pastavam num dos terrenos. Nesse terreno havia também um velho carro do meu tio Fernando, branco e verde-água, completamente abandonado e literalmente entregue às cabras. A imagem de um dos bodes especado no banco do condutor jamais me abandonará...
Se tivesse que resumir todas estas memórias numa só palavra, seria obrigada a escolher Inocência. Só somos verdadeiramente felizes quando somos inocentes. Quando achamos que todas as pessoas do mundo são boas e a vida se resume a isto. Felicidade. Para sempre.

Hoje o meu pai chegou a casa a dizer que há gente interessada naquelas propriedades. Na casa.
"Deita-se aquilo a baixo e faz-se umas geminadas...", dizia ele à minha mãe.

Morri um pouco.

"Não vos custa desfazerem-se assim de tudo?" Perguntei eu.
"Custa, mas que queres fazer? Queres comprar?"

E compraria, se tivesse dinheiro.
Gostava que os meus filhos um dia pudessem subir à figueira, ao telhado da casa e rir-se do bode ao volante como eu me ri. Quem sabe?
Esta semana vou jogar no totoloto...

2004-04-29T04:50:00.000+01:00

CONSULTA OFTALMOLÓGICA

Um dia ainda hei-de acordar e perceber que cresci. Há determinadas facetas da minha personalidade que me deram, dão e pelos vistos dar-me-ão muitos desgostos ainda. Apetece-me gritar, apetece-me bater contra as paredes. Porque é que eu espero tanto das pessoas? Porque é que eu faço castelos no ar? Porque é que eu acho que a falar é que as pessoas se entendem? Porque é que eu acho que sou importante para elas?
Porque padeço de uma cegueira emocional que não me deixa enxergar muito longe.
Mas o blog existe para me proporcionar a graduação exacta para este meu problema de alcance:

Não esperes tanto das pessoas.
Não faças castelos no ar.
Nem sempre as pessoas se entendem na base da conversa, às vezes, simplesmente é tarde demais.
Não tens, para algumas pessoas, a importância que julgas ter.
Não te humilhes. Não mendigues. Nunca mais.

Depois de ter relido algumas vezes este recado a mim mesma, espero acordar amanhã com uma visão reforçada.

*Blog auto-análise. Poupa-se uns trocos no especialista. Perde-se a oportunidade de gritar isto tudo na cara de alguém.

2004-04-29T00:09:00.000+01:00

PORTUGAL 4 - SUÉCIA 0

O jogo de hoje deixou-me doente. Já não consigo enervar-me, nem tão pouco entristecer-me, com os resultados desta selecção, mas para uma pessoa que, como eu, gosta de futebol e puxa pelo seu país não deixa de sentir um certo desgosto, principalmente quando recua alguns anos na memória.

A minha paixão pelo futebol nasceu há mais ou menos doze anos. Andava no ciclo e tinha uma colega de turma que era fanática pelo Benfica, nomeadamente pela dupla Yuran e Kulkov. Ah! E pelo Vítor Gamito, mas isso não vem muito a propósito... Adiante.
Em pouco tempo, mais de metade da população feminina daquela sala estava contagiada pela febre da BB (Beta Bruta, era como lhe chamávamos). Eu que até então, não via especial piada a "vinte e dois homens a correr atrás de uma bola" (expressão que hoje em dia me revolve as entranhas), rendi-me aos encantos do Desporto Rei. Forrei as paredes do quarto com posters do Benfica (paredes meias com os do Axl Rose e do Jon Bon Jovi).
Com poucos meses, e alguma formação intensiva, entrei no mundo dos bitaites, dos treinadores de bancada. O meu pai é que adorava. De repente, tornei-me no filho que ele nunca teve. Mas até hoje nota-se um certo desconforto na sua atitude. Nunca me fez sócia da Académica, como havia prometido ao seu filho-macho que viesse a nascer. É compreensível a sua atitude. Afinal de contas eu sou mulher, nunca poderia perceber muito de futebol...

Enfim, o melhor estava para vir. A parte mais divertida foi quando eu achei que, para além de perceber de futebol, também sabia jogar... Como entretanto esta febre já se havia espalhado por uma série de raparigas do meu ano, decidimos juntar-nos e formar a equipa de futebol feminino do desporto escolar lá do ciclo. Tenho a dizer que foram dos melhores anos da minha vida. E a verdade é que, à custa de muito treino, até dávamos uns toques. Víviamos autenticamente para aquilo. Perdíamos sempre nas finais dos campeonatos. E chorávamos copiosamente. Era como se nos estivessem a negar um futuro. Pena que depois veio a estúpida adolescência e me arrancou tudo isto que eu tanto amava. Odeio a adolescência.

Tudo isto para dizer que, infelizmente, eu ainda cheguei a viver o tempo em que, para os jogadores, ir à selecção era o expoente máximo das suas carreiras. Choravam de emoção. Davam o litro. Não tínhamos um punhado de estrelas espalhadas pelos melhores clubes da Europa. Com pena nossa, não tínhamos as equipas nacionais tão bem classificadas nas competições da UEFA. Também não tínhamos grandes resultados enquanto selecção A, mas corríamos, suávamos.
Brio. É o que falta a estes rapazes. E a mim faltam-me as forças para continuar a acreditar neles...

2004-04-28T01:00:00.000+01:00

Começo a ficar um pouquinho exausta desta rotina semi-urbana. Levantar tarde. Almoçar e lanchar de seguida. Ir para o alpendre acompanhada da Patrícia Melo, a minha última descoberta literária. Ao fim de algumas páginas e de um grande banho de sol, passo para o sofá. Medíocre, a televisão portuguesa durante a tarde. E de manhã... e à noite... Enfim. Segue-se o jantar. Conversas em família. Despeço-me e vou tomar café à civilização. Saída furtiva que se resume à minha imensa dependência de nicotina. Gostava tanto de deixar de fumar, mas não tenho força de vontade. A ilusão de uma tenra idade vai-me enganando com o privilégio de poder sustentar este vício por mais algum tempo.
Ao fim da noite agarro-me a esta máquina, também ela viciante, e não adormeço antes de me cansar. Também aqui criei uma rotina diária. Mais do que blogueira, tornei-me numa criatura compulsivamente voyeurista. Há determinadas vidas que já se entranharam no meu-dia-a-dia, cujas rotinas não consigo deixar de consultar antes de dormir. É como se as conhecesse. Deliro com as suas vitórias e comovo-me com as suas frustações. E num gesto de puro egoísmo (e alguma timidez) não partilho o meu espaço com nenhuma delas. Nem poderia. Não é da minha natureza.

2004-04-26T04:56:00.000+01:00

PORQUE VIESTE PARA FICAR

Recebê-la foi uma alegria. Mimá-la e passeá-la foi uma satisfação para quem a acompanhou nestes dias. Sempre tão espontânea. Sempre tão genuína. É um privilégio poder conviver com alguém que nos acarinha sem contrapartidas... Bem tão raro hoje em dia. Privilégio maior ainda foi poder vê-la partir com as lágrimas nos olhos e a cidade no coração. Os vitrais, as casinhas e a lua sobre o castelo jamais se esquecerão de ti. Da minha parte, terás sempre uma casinha El Mueble pronta para te acolher.

2004-04-26T03:40:00.000+01:00

"VOCÊS ERAM AQUELAS TRÊS, NÃO ERAM?"

É a primeira foto da diva de regresso aos palcos. Foi o primeiro aroma de um mundo Rosa Carne. Um banho de talento, garra e generosidade. Eu estive lá. As gruppies estiveram lá. Justiça lhes seja feita: prestaram o devido culto que lhes foi exigido.
Ah, se algumas garrafas de água falassem...

2004-04-22T19:54:00.000+01:00

"Dá-me ar
Dá-me espaço para respirar
Dá-me tempo para sofrer
Quero álcool para comer
Quero um muro para espancar
Até doer...

Dá-me ar
Quero vento para tentar
Quero luz só para me ver
Quero ferro para trincar
Quero olhar de frente o sol
Até queimar...

Dá-me ar...

Quero mais
Quero um trono para perder
Quero um quarto para gritar
Quero gente para roer
Quero um mundo para puxar
Até morrer...

Dá-me mais
Quero terra para beber
Quero Deuses para lutar
que o mais fácil é perder
que difícil é pensar
em acordar...

Dá-me ar...

Dou-te cor
Dou-te vidas para cantar
Dou-te raiva para dançar
por cima do que é meu
Dá-me ar."

(Sufoco) Dá-me ar , Toranja

2004-04-19T17:21:00.000+01:00

Esta noite, assim como tantas outras, foi marcada por insónia seguida de desespero. O mal da arte de não se fazer nada na vida é este mesmo. Temos o espírito demasiado permeável. O pior é que pensar fragiliza.

Hoje sinto-me como o pobre Humpty Dumpty: prisioneira, oca e prestes a cair do muro a qualquer momento.

2004-04-18T18:33:00.000+01:00

"... E, AO SÉTIMO DIA, DESCANSOU..."

www.explodingdog.com

Não há dia mais detestável que o domingo. Desde pequena que o sinto e já me pude aperceber de que se trata de um fenómeno social. Poucas são as pessoas que gostam deste dia da semana. Muitas são as vítimas da depressão que lhe está associada. Apatia. É a palavra que melhor define este dia. Mas quando penso que nada mais pode correr mal, acordo e vejo que, para além de ser domingo, está a chover. Uma chuva molha-tolos. Expressão cretina. Então levanto-me e forço-me a fazer a minha vida normal. E até consigo, mas sempre apática. Não adianta lutar contra um domingo. Ele entranha-se-nos na pele e acaba sempre por nos derrotar.

2004-04-18T05:38:00.000+01:00

BEATRIZ

(Bailarina, Edgar Degas)

"Olha
Será que ela é moça
Será que ela é triste
Será que é o contrário
Será que é pintura
O rosto da atriz
Se ela mora no sétimo-céu
Se ela acredita que é outro país
E se ela só decora o seu papel
E se eu pudesse entrar na sua vida

Olha
Será que ela é louça
Será que é de éter
Será que é loucura
Será que é cenário
A casa da atriz
Se ela mora num arranha-céu
E se as paredes são feitas de giz
E se ela chora num quarto de hotel
E se eu pudesse entrar na sua vida

Sim, me leva pra sempre, Beatriz
Me ensina a não andar com os pés no chão
Para sempre é sempre por um triz
Aí, diz quantos desastres tem na minha mão
Diz, se é perigoso a gente ser feliz

Olha
Será que é uma estrela
Será que é mentira
Será que é comédia
Será que é divina
A vida da atriz
Se ela um dia despencar do céu
E se os pagantes exigirem bis
E se o arcanjo passar o chapéu
E se eu pudesse entrar na sua vida"

Chico Buarque e Edu Lobo

2004-04-18T03:47:00.000+01:00

GAROTA DA PROVÍNCIA

Os dias passam e eu não posso fugir por muito mais tempo. Não sou cosmopolita. Não sou rural. Sou das entrelinhas. Prefiro as minhas ruelas estreitas e floridas às avenidas por onde todos passam, cospem e espalham as suas tristezas por não ter com quem as partilhar. O mal da Cidade Grande é esse mesmo. É muito Grande. Grande o suficiente para que se percam os convívios e as memórias de quem nela mora. Grande o suficiente para entristecer quem nela não quer morar.

2004-04-17T03:13:00.000+01:00

TUDO ESTÁ BEM QUANDO RECOMEÇA BEM

Há conversas que doem, mas não lhes podemos fugir. Há momentos estruturantes que configuram o resto das nossas vidas. Tivemos a coragem de pôr o dedo na ferida, de remexer no Passado para construir o Futuro. Entraste a medo e com os olhos perdidos, vidrados de susto. Saíste sereno e com a alma aconchegada, feliz até por estarmos ali, os dois, outra vez, como dantes.
Sinto-me bem comigo e contigo. Sinto-te aqui outra vez. Já nada é plástico. Somos reais.
É o reinício de uma bela amizade.

2004-04-16T02:38:00.000+01:00

OXIGÉNIO

É tempo de voar.
Tempo de deixar fluir. Sonhos, ideias, mas sobretudo Verdade. Este é um blog de mim para mim. Não gosto de escrever, mas apatece-me falar-me.
Eis o meu primeiro sopro.
Já me sinto mais leve.